La palabra casa tiene dos techos: Ahora rosado

Vivimos proyectando, anhelando la llegada del futuro, lamentando la fuga del pasado. Y mientras tanto, nos perdemos del presente al que ineludiblemente estamos atados. Como si habitáramos todos los lugares del tiempo menos este, en el que se paran nuestros pies.

La pintura me sugiere quietud y atención. Me da un respiro. Una pausa. Los colores resuenan y se sincronizan. En mí, conmigo. Me hacen detenerme. Me llevan a pensar y a intentar percibir señales de lo que me envuelve día a día. Mi entorno respira conmigo. Unos perros, unos chivos, una vaca, unos pájaros que respiran el aire de la noche. Las piedras, los troncos, las flores del jardín, los cactus y sus espinas que reverberan con los colores del sol. Todo respira. Todos respiramos. El cielo, la montaña, la quebrada, el charco sobre el que nunca llueve. Cuerpos de agua llenos de aire. Mi piel, la de ella, nosotros dos. Todo hace parte del paisaje.

La pintura existe más allá del taller, de lo material, de lo inmediato. Su espíritu es doble. Participa del tiempo y del espacio. Explora los límites entre el sueño y la vigilia, entre cercanía y lejanía, entre mi entorno y yo. Los desdibuja. Me invita a pensar en lo que hay en medio.  Habla de la constante dualidad entre magia y ciencia. Evita que pasen desapercibidas en la tensión del presente.

Bajo el prisma de la pintura, el presente se suspende y pendula. Se aleja de la línea horizontal del tiempo. Resuena en paralelo, vibra en el vacío, fluye en el espacio de la nada.

Los sueños suben a la vida consciente. Un presente doble: místico y racional. Una auto-ficción.